зеркалом для героя ложился мартовский лёд,
взгляд поскальзывался, бился, кровавил сны,
уплывал в ледяную полночь моста пролёт,
и вставал старый город больным, ну, почти иным,
и в зенит ночной уплывали его дома –
не его дома, чужие, фантомы снов,
чтоб привычно и даже в рифму сходить с ума,
и по лунной дорожке спеша, выходить в окно,
одинокое, о, одинокое небо и в нём луна
одинокая, о, одинокая, глупая бредь,
и входящая в центр боли твоей весна,
не дающая откровения уразуметь,
нам вчера, сегодня и вечно семнадцать лет,
и поэтому ты не спеши на манящий зов,
оставляя записку пошлой и злой земле,
где тебе вчера, всегда, опять не везло,
потому что это будет уже навсегда,
ну а свет спасительной боли выводит за рубежи,
и от этого света уйти я тебе не дам,
я однажды всё это тоже не пережил…
март-апрель 2019