Серебряная взвесь в янтарном мундштуке
клубится, словно дым, по мановенью ветра.
Счастливый, как дурак, на дачном чердаке
сижу себе в пыли вдыхаючи всё это.
За что же мне оно взамен того ярма,
в которое зима так долго запрягала,
возложено лучом на плечи задарма -
сиди хоть триста лет, хоть тысячу - всё мало.
А я и посижу вкушая круговерть
колеблющихся пар - ваятелей распада.
И что мне будет жизнь? Зачем мне ваша смерть? -
когда мне и на хлеб от вечности не надо.
Когда сейчас и здесь, и после и потом
всё собрано зрачком и отдано не даром
на дачном чердаке обеденным лучом
на полный произвол колеблющимся парам:
и маленькая жизнь, и мраморная смерть,
и милая душа взалкавшая всё это
на что мне так легко наивному смотреть
не зная ни аза... на переломе лета.
апрель 2019г.