Москва - город тысячи сердец,
Которые выстукивают свой ритм,
И каждое из них сплетается с другими,
Какофония из звуков, движений, мыслей
Тянется с севера на юг и с востока на запад.
Странно... Странно быть частью всего этого.
Осознавать себя неправильно настроенной струной, которая должна продолжать играть.
И вот ты сбиваешься с ритма,
Играешь совсем не то, и ты теряешься.
Теряясь в этом смоге и дыме от сигарет,
Ты спрашиваешь себя: «Кто я?».
Механизмы, приведенные в строй высшим образованием и амбициями,
Закабалены большим братом и золотым дьяволом.
Они проходят мимо тебя, будто знают, куда идут.
Но правда в том, что здесь никто ничего не знает.
Этот бег – не просто бег по кругу, это бег по спирали.
Где верх? Где низ? Никому неизвестно.
Они проходят мимо тебя, одарив своим надменным взглядом,
Взглядом рабов, которые гордятся тем, что им дали возможность нажать на спусковой крючок.
А ты все стоишь, вдыхаешь этот едкий запах отчаяния и лжи:
«Это Я неправильная струна?» - говоришь ты себе,
Но ответа нет, так как даже, если ты сбиваешься с ритма,
Общая мелодия проглатывает тебя.