Август
До осени уже рукой подать.
Всё явственней печальные приметы.
Тепла всё реже, реже благодать.
Покорно, без борьбы уходит лето.
И в череде привычных перемен –
Щемящая, таинственная нежность.
Цветенью буйному и радости взамен
Приходит увяданья неизбежность.
В садах горит опавшая листва.
Щекочет ноздри сладкий запах тленья.
И мысли путает и комкает слова
Томительное чувство сожаленья…
Встреча
Старый парк насквозь пронизан светом.
У рябин зарделись щёчки-гроздья.
Вот и повстречались Осень с Летом.
Ветер теребит вороньи гнёзда.
И хоть зелены; ещё поляны,
И во всём сквозит тепло и нежность,
Вдруг сквозь зелень яркую проглянет
Желтизны осенней неизбежность.
Осени весёлые веснушки
Золотят развесистые клёны,
И сквозь поредевшие опушки
Виден дальний лес – ещё зелёный.
Ах, какая ласковая встреча!
Шёпот листьев, вздохи, обещанья.
Чем удержишь Лето, Осень? Нечем.
С каждым днём всё ближе час прощанья.
Ни краса лесных твоих угодий,
Ни роса прозрачная утрами
Не удержат милого – уходит,
Откупившись щедрыми дарами.
И дождями горькими заплачешь,
И ветрами буйными завоешь,
И тепло под ворох листьев спрячешь,
Листопадом боль свою укроешь…
Милому лжецу
Ты так хорош, что стыд в тебе уснул,
И потому другим с тобой не сладко.
Ты массу всех достоинств зачеркнул
Одним ничтожно малым недостатком.
Ты – лжец. И этот тайный твой недуг
Открылся так внезапно и постыдно,
Что не хватило всех моих потуг
Простить тебя беззлобно, безобидно.
Ты лгал спокойно, глядя мне в лицо.
Ты лгал легко, теряя осторожность.
И эта ложь твоя, в конце концов,
Возможность превратила в невозможность.
Не сбылось
Как звенит мелодией печали
Жёлтый лист.
Сад притих и птицы замолчали.
Воздух чист
Белых астр взлохмаченная нежность –
Будто крик.
До зимы – два шага в неизбежность –
Краткий миг.
Сколько тёплых дней ещё осталось?
Гложет грусть.
Не сбылось всё то, о чём мечталось.
Ну и пусть.
Слова
На что, на что я променяла вас,
Слова, слова, немыслимо живые?
На быт, на фальшь, улыбочки кривые,
Ковры потёртые и встречи роковые,
На свой портрет и в профиль и анфас.
Зачем, зачем священные дары
Я не хранила, как зеницу ока,
Не берегла их трепетно, высоко,
Не вырывала из сетей порока,
Сокрыв в душе прекрасные миры?
Прощенья нет мне? Или всё же есть?
Как испросить его, слова, не знаю.
К вам, как к живой воде я припадаю,
Прощенья-исцеленья ожидаю,
Верните мне и жизнь мою и честь!
Кто вы, поэты?
Вы откуда взяли;сь, безумные?
Для чего Вы сюда пришли –
В города ненасытно-шумные,
В деревеньки родной земли?
Кто учил вас слова нанизывать
На прозрачные нити строк?
И рубцы на сердцах зализывать,
Своей кровью платя оброк?
Ваши души трепещут в Вечности –
В перекрестии всех стихий.
Вы черпаете в бесконечности
Чутким сердцем свои стихи.
Вы, как все, не святые, – грешники.
Пред соблазном бессильна плоть.
Никогда не поймут насмешники,
Что вас в лоб целовал Господь!