Был день. Был свет на кончике пера.
Была пора полетов и прощений,
Прощаний.
Уходили со двора
Туда, где ждали призраки и тени
Вчерашних дней.
Пора бы стать мудрей,
Поверить в быт, как в символ абсолюта,
Но - за окном вдруг возникает утро,
И говорит: "Давай, идём, скорей!
Там, за углом, сегодня новый путь,
Дорога - может, в Дхарму, может, Нафиг,
Сегодня безлимитен жизни трафик.
Пора успеть. Успеешь, правда? Круть!"
И ты хватаешь вытертый рюкзак,
В него бросаешь кошелек и паспорт.
Легко спешить, когда нельзя остаться.
Здесь все сегодня непременно так,
И перекресток - жёлтым кирпичом
Лежит дорога. Странная дорога.
А ждут ли там? Да ладно, ты о чем?
Идти ли, нет? Куда? Да ты попробуй,
А дальше развернется горизонт
Полями мака, вереска, пшеницы -
Как пестрый сон.
Эй, друг, кому ты снишься?
Лукойе, плюнув, складывает зонт,
Зевает Кришна, глядя на миры,
В которых ты неповторим и вечен.
Ну что, рискнешь? Иди! Тогда - до встречи!
Ты - помнишь? - пишешь правила игры.
24.04.19