И пишется мне вовсе не о том,
а надо бы тяжёлое, больное:
о том, что где-то рухнул новый дом,
что надо бы спастись в ковчеге Ноя;
что снова нам зарплату не дают,
а если и дают, то это крохи;
о том, что станет легче к декабрю.
Да впрочем, кто назначил эти сроки?
О том, что выбор делают за нас,
что лица президентов надоели;
чиновники жиреют, ну а власть -
добром нас одарит как снег в апреле.
Об этом и другом писать бы мне..
А пишется о счастье и о лете:
что отрастают крылья на спине,
когда ты ценишь каждый миг на свете.