Я в любом поцелуе уже ощущаю предвестье конца.
Я на каждом лице молодом вижу лёгкую сетку морщин.
Я печально курю на могиле пока что живого отца.
И в любой самой шумной компании я неизбывно один.
Я не очень уверен в реальности этого скучного дня.
Молодец, пережил, удивляюсь: неужто и снова я смог?
Вот - собачье дерьмо, вот - закат, ну а вот вам - остаток меня:
Шум и ярость бессмысленных текстов, поставленных на поток.
25.04.2019, 0:00