Нахлобучено на дерево, как треух,
не гнездо, по виду, а чёрти что.
Колет скорлупой обострённый слух
крик грачиный, знать, дождалось гнездо.
Чемоданов нет у них - крылья, хвост…
Суетятся, ссорятся, кто - куда.
Путь домой, понятно, совсем не прост.
Только прилетают они всегда,
несмотря на сотни других путей.
Я их жду. И этот грачиный гвалт
так взрывает воздух на сто частей,
будто мир сто лет без них промолчал…
Этих чёрных перьев их, в синеву,
умных глаз и верности тополям
не хватало очень. Почти реву.
Пока эти вздорят из-за жилья…