Он, конечно же, Мастер. И разве его вина,
Что спасти их любовь сможет только бокал вина?
Его мысли просты: коммуналка и рукопись. И Она.
У Неё же – "всё сложно", послушаешь – раньше, как не жила,
И непросто бывает придумать, чего желать.
Возбуждают – полёт, до мурашек по коже – власть
Над другими. Сама до сих пор дитя,
И не думает, именем чьим отдаёт и берёт – хотя...
Улыбнутся две ведьмы и сами себя простят.
Опьянит не стеснённая правилами игра,
Этот крем – словно пропуск в оплаченный сладкий рай
Для Неё. И без спроса – для Мастера. Выбирай.
Он ведь гений, но, как ни прискорбно, рождён в Москве –
В этом городе ссылки для не заслуживших свет,
И поможет им – Воланд, отнюдь не Левий Матвей.
Маргарита покинула бал, но уже другой,
Да и Мастер – в арбатский подвал уже ни ногой...
Пожалей их, создатель, и подари покой.