Прохлады привкус неизменный
день ощущает на бегу…
Зиме заснеженной на смену –
весна холодная…
Пекут…,
блины пекут за облаками,
те дымкой стелются, плывут,
но, видно, влагу всю изъяли
и не дождинки не дают.
Заждались все: трава, деревья,
и мостовые ждут мытья,
да только ветер волглый веет, –
он – мытарь пыли и нытья.
Из почек клейкие листочки,
как будто клювами птенцы,
взывают к небу: – Хоть глоточек
нам дайте влаги.
И певцы:
дрозды и прочие пичуги
возносят хор свой к небесам…
Стенает ветер как пьянчуга,
лишь пыль стекает по кустам…
Блиц-Экспресс: http://www.stihi.ru/2019/04/22/9665