«Идешь, на меня похожий, глаза устремляя вниз.
Я их опускала – тоже, прохожий, остановись!
Прочти – слепоты куриной, и маков набрав букет –
Что звали меня Мариной, и сколько мне было лет.»
(Марина Цветаева )
Опять зелены куртины,
Туманны любви мосты.
Ты слышишь меня, Марина?
О чём горевала ты?
Как птица, стреху покинув,
Зачем не свивала гнёзд,
Молилась зачем рябинам,
Окутавшим в сны погост.
Смеялась о чём, так мало,
«Глаза устремляя вниз»?
О чём ты душой писала -
О том, что промчалась жизнь,
Забрав из души надежду?
А маки опять цветут,
И ночи смыкают вежды,
И писем другие ждут…
Вновь ягоды стебель дикий
Погост устелил в ковёр,
И сочные земляники
Горят, как души костёр.
И строки твои читая,
Я думаю всякий раз –
Поэты не умирают…
Они воскресают в нас.