Откуда буквы сыпятся,
в слова соединяются?
Откуда строчки слышатся,
что жизни не стесняются?
Летят стихотворения
без времени сезонного
по Божьему велению,
но чаще, что без оного.
Не знающие устали,
не видя расстояния,
а людно или пусто ли -
зависит от признания.
Где правда, а где вымысел,
где вязь до слёз красивая,
которую кто б выбросил,
да жалко ведь, игривую.
Рождённые в мучении,
как дети сладострастия,
растут не по хотению,
но могут до всевластия.
Весь мир лежит расхристанный,
прославленный и чокнутый,
поэтами исписанный,
поэтами зачёркнутый.