Сегодня я стара,
почти, как черепаха.
Неспешно бродит кровь,
от пяток, до ушей.
Не выспалась с утра,
и, даже, кофе запах,
Не сдвинет мою бровь,
чтоб выглядеть свежей.
Смотрю в свое в лицо,
и хочется доплаты:
В нем хмурый "Сталинград",
Иль "битва за Москву",
Хочу быть "огурцом",
Но нет такой лопаты,
чтоб раскопать парад,
и закопать тоску.
И так исчезнет день,
в кирпичном антураже,
и так исчезну я,
в коричневых тонах.
Мне, к слову, очень лень,
Писать об этом даже,
Такой вот у моей,
У личности размах.