Серый дым, тяжёлый воздух.
Не гроза, а просто сон.
И знакомый чей-то голос,
На забвенье обречён.
Потому ли, что не слышен
От того ли, что забыт.
Всё, чем мы привычно дышим-
Эхом вечности звучит.
Песней странной и тревожной,
Возрождённой в пустоте.
Той, где тлеет осторожно
Воспоминанье обо мне.
Не о той, какою буду.
Не о той, какой была.
А случайною простудой
Осознание зажгла.
И рукою чуть прохладной,
И слезой из спящих глаз,
Написать смогла однажды
Книгу вечности о Нас.
Что не выразил бы голос,
Не создал бы терпкий сон.
Как сейчас тяжёлый воздух,
Этим чувством напоён.