Ты знаешь, смерть всего не заберёт,
оставит на развод мои стишата,
рецензий пару, пафосных, но сжатых,
на фото - длинный нос и сжатый рот.
В недавнем прошлом - умные глаза.
Для понта больше - козырь для писаки.
Создатель отмечает разных-всяких,
кому нельзя
мириться с прошлым - в этом есть резон.
Ты помнишь, как читали мы запоем.
Тогда нам это нравилось обоим.
Казалось - если текст произнесён
вживую, вслух - то быть ему всегда,
коль слово - Бог, мы оба к Богу ближе.
Но если ад похож на пепелище,
к чему вода?
Уже всё прогорело и насквозь.
Ты мне твердила - мы не выбираем,
у Бога нет ошибок - рядом с раем
всегда есть ад - в ладонь забитый гвоздь.
И в этом равновесие сторон,
прошла страстная, Пасха отгорела -
и город спит, разит листвою прелой,
пока урон
заметен вряд ли каждому из нас,
цветём и пахнем, изданы апрелем...
Но, кажется, от книг несёт горелым.
а мы, непониманием разнясь,
в одном похожи - городом горды,
классическим прочтением столицы.
Толпа чтецов, и мы готовы влиться
в её ряды
случайными прохожими, двумя
идущими пустой аллеей сквера.
Как много слов, но где меж ними вера.
где вера, добрый Бог, помилуй мя,
за наши души грешные берясь.
A кроме смерти нет иного знака.
Всевышний ошибается, однако.
Hо только раз.