Я не могу не думать о тебе,
то как болезнь и нет ей излечения!
Она в хроническую форму перешла...
На склоне лет душа поёт беспечно
и с телом не стыкуется совсем.
Она парит вне оболочки и ликует.
Ей ничего не нужно, только свет,
там далеко вверху за облаками...
Жизнь- суета: мы, грешные, мечтаем,
что день грядущий нам несёт подарки...
Любовь? Кто от неё откажется?
Не верю, что не нужна она!