Я рос в промышленном районе,
С тех пор здесь многое закрыто,
И каждый вечер в капюшоне,
Перебираю ход событий.
Наш порт давно зовётся Южным,
Но это мой московский Питер,
И он к названьям равнодушный,
Бежит себе рекой в граните.
Гляжу на уток со скамейки,
Их «южное» смешит названье,
Но вся утиная семейка
На прежнем месте обитанья.
И я невольно долго думал,
Когда смотрел на птичью стаю,
Здесь чаще падали от пули,
Гораздо реже улетали…
Прогулка – часть аттракциона,
Надежда видеть мир красивым:
В луне над стареньким балконом.
Родной район, как место силы.