На обрывках газет обнимались слова,
Будто это ковчег и спасение близко.
Пустотой разрывалась моя голова,
Мысли шли косяком неестественно низко.
Муза где-то в окне отбывала свой час,
Отдыхая от истово страстных полётов.
Я хотел бы, в потоке сознания мчась,
Стать для Музы защитой, надежным оплотом.
Но смеётся она, выдыхая слов дым,
Или смотрит серьёзно - трясутся поджилки.
Как мне страшно сейчас еще быть молодым,
Не затронутой ржавчиной жизни пружинкой.
Я сижу на скамье, вижу мертвый фонтан,
И газеты лепечут усталому ветру,
Что их номер в печать был не вовремя сдан...
Между Музой и мной целых два километра.
25.04.2019