наверно никогда в душе
мой дождь холодный не пройдет...
с травою горною саше
из-под подушки источает мед...
наверно, ночь лисицей поселилась
в мою глубокую постель,
и черная лиса, она, крутилась,
и крутится, и вертится теперь,
укладываясь мне под спину,
хвостом своим мне ноги щекоча,
а я лежу, лежу, не сдвину
ни ног, ни рук, ни белого плеча.
наверно, никогда дождя уж не унять,
не разогнать тревоги - тучи,
зажатые в замок кистей уж не разнять,
как быстро лето улетучилось...
неделю дождь, его домбра
так монотонно - тонко,
бренчит по крыше, и добра
не жди ушная перепонка...
не спрятаться от ссыльного дождя,
его к нам из степей заслали,
он холоден и худ, как мокрая вожжа,
которой будто бы меня хлестали.
я встану и возьму свою домбру,
когда-то и меня бренчать учили,
суровую дождливую хандру
я помню, в юрте музыкой лечили...
я заиграю дождь туманным переливом,
играй, играй, моя казахская домбра,
создай картинку - речку ту с разливом,
вершины, козы, юрта у бугра,
дождем затянуто ущелье,
блаженный запах мокрых трав...
ах, почему бывает дождь, как зелье,
и почему бывает горче всех отрав?!