Пишу стихи душой холодной,
никак согреться не могу.
Живу волчицею голодной,
стою на низком берегу.
Шуршат разбуженные травы,
и плещет сонная река,
плывёт по ней мой след кровавый,
издалека, издалека.
Никак от боли не очнуться,
и рвётся стон,мой слабый стон,
и не могу не оглянуться:
а вдруг стоит за мною ОН...