Всю ту радость в душе, что накоплена, просто не скрою,
Я по пыльной дороге в посёлок иду босиком.
И мне роща берёз машет ветками с летней листвою,
И держу я пари, кто быстрее дойдёт, с полевым ветерком.
Мне до боли знакомы края, где полжизни я прожил,
Где я часто гонял с крыш до неба своих голубей,
Где я в мыслях судьбу по крупиночке в целое сложил,
Здесь остались места на земле те, что сердцу родней.
Подорожник стоит на обочине, листья развесив,
Видно, нравится песня моя, что от счастья пою.
Плачет ива, как раньше дугою себя к речке свесив,
Чтоб её успокоить я рядышком с ней постою.
Прилетела ворона к сосне, что-то каркает сверху.
Не узнала во мне, видно, бывшего всё же мальца.
Поделюсь своим счастьем и с ней, накопил ведь до верху.
Тот, кто жизнь любил, она делает с тех мудреца.
Обниму я берёзку, что сам посадил ещё в школе,
Не сравниться уж ростом, как раньше бывало, мне с ней.
Я не буду делиться рассказом своим о доставшейся доле,
Чтобы боль, что во мне, для берёзки не делать больней.
Подниму я свой взгляд до небес в его даль голубую,
Отопью от его синевы счастья детства чуток.
Буду пьян от всех чувств, что вернулся на землю родную,
Хоть увидел весь мир, но дороже родной мне мирок.
И протянет ко мне руки мама, в глазах со слезою,
Станет лёгкою тяжесть всех пройденных мною дорог.
И подступит предательски к горлу комок, я волненье не скрою,
Ведь от мамы услышу слова: "Здравствуй, милый сынок!"