ах, не грусти, мой маленький сынок,
ты далеко в неведомых краях,
и как тебе там? счастлив? одинок?
и с кем сражаешься на тех полях?
здесь моросит обычный май,
сорока отломила хворостинку,
а я встречаю птиц, и падает из стай
перо, и дождь смывает дальнюю картинку...
всё так же, так же, как вчера,
как много, много лет доныне:
с жарптицами заката вечера,
и сада мимолетное уныние.
мы ничего нарочно не меняем,
и, бережны к мгновеньям прошлых дней,
мы в каждом дереве все поливаем
приросты памяти, сынок, твоей,
как быстро превращаются они
из тонких в сильные побеги...
а май уже досчитывает дни,
а жизнь считает маи в беге.
ах, не грусти, мой маленький сынок,
я там с тобою в прошлом и осталась,
и есть кому запеленать тебя в платок...
а эта жизнь для вечности
такая малость!
для нас все дети в прошлом остаются,
они растут и радуют других,
и только в памяти их матери дождутся
чтоб снова подержать в объятиях своих.