Знаешь, мне кажется, что поэт,
Это когда один на один с бездной…
Когда желудок сведен от сухих галет,
И если за тридцать, то – ворох дурных болезней…
Знаешь, мне кажется, что строка
Лепится где-то не здесь, а слетает птицей…
И даже если по вздутым обоям шуршит таракан,
Это и прочее все для поэзии – пища…
Знаешь, мне кажется время словам всегда
Место найдет у поэта… И влезет в рифму
Мелочь какая-то, сущая ерунда…
Три голых бабы ведь не всегда Хариты…