***

Я не боюсь того, что будет.
Как не боюсь прослыть глупцом,
Которому, по воле судеб,
Досталась доля быть творцом.

Тревог в апреле не убавить,
Так что ж, что не могу я петь?
И не отнять и не прибавить,
И не потухнуть, не сгореть.

Мне показалось, что навечно
Я застоялся в стойле том,
И мне предложат, красной речью,
Принять его как отчий дом.

Мой дар писать-писать от боли,
Что выжигает грудь внутри,
Писать о том, что нету воли
Забыть, что сталось позади.

Что было,не было ли счастья,
Что я, на свой погибший век,
Прогнил не полностью,от части,
Как прогнивает человек.

Тревог в апреле не убавить,
Я всё-таки способен петь.
И не отнять и не прибавить–
Мы рождены, чтобы сгореть.