А в тридцать три Христу — он был поэт, он говорил:
"Да не убий!" Убьёшь — везде найду, мол...
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
И гвозди в лоб, чтоб ни о чём думал.
В.С. Высоцкий.
В пятницу распяли тело Сына
Крест в крови, ее не смоет дождь
Под дождем все слИлось воедино
Слезы, боль от ран, агоний дрожь
Умер ОН, казалось нет возврата
Правит Миром , Дьявол или Бес
День распятия, проклятая дата
Спущенная к празднику с небес
Только зло не может править вечно
Темноту, окрасит солнца свет
ОН ушел, погнав себя по встречной,
Но живет погибшим столько лет!