Окутан май
черёмуховым цветом,
тревожит ароматом
заоконье…
а где-то там,
у самой кромки Леты,
тянусь я к чуду белому
ладонью –
девчоночкой,
решительной, и тонкой,
на цыпочках –
в пыльце и нос, и пальцы.
По веточке,
то трепетно, то ломко,
срываются
душистые скитальцы.
Срываются,
и падают в букеты,
в короткий миг,
в мою судьбу на память.
Черёмуха и май –
пролог для лета…
а детство
начинает в Лете таять.