23.04.19.
инстанция, вроде, не конечная,
но что-то продолжает гложить.
такими вечерами делать нечего:
либо пить чай, либо "Белую Лошадь".
вокруг всё белее снега.
прощаться на стоит, я ещё жив.
когда-то от этого бегал
по страницам обшарпанных книг.
ты меня увидишь бледным пятном,
потеряешь в десятках подобных.
я останусь последним письмом
в твоих веках усталых и томных.
24.04.19.
о том, что ждёт дальше, не думал.
мне бы прожить отведённый срок.
всё вокруг - подобия сюрра,
каждый день -високосный год.
белые стены кружат в танцах рассудок,
смех минутами, страх же всё чаще.
мои мысли как и прежде будут,
но уже вряд ли когда-то о счастье.
двенадцать строчек каждый день,
я буду их писать, мне это нужно.
когда-нибудь войдёшь ты в эту дверь,
и встречу я тебя, моя подружка.
больнее на душе бывает только в книгах.
нет света. вроде, его не будет вовсе.
и ругань за окном под вечер стихла,
и если что, я жив, вдруг кто-то спросит.
я так хочу укрыться где-то:
там, где никто меня не потревожит.
возможно, в самое изысканное лето,
в зиму, где небо светится от крошек.
что мне мешает ?
я сам никогда не пойму.
меня стены так давят безжалостно,
мозг и сердце устроят пальбу.
за власть над моими чувствами.
мне так надоело бороться.
главное, не было бы грустно им
в погоне за тем чемпионством.
постараться прийти в себя,
засыпать в трезвом разуме.
понимать, что: "это не я!",
а внутри просят разнообразия.