Будут опять смерть, и море, и водка.
Ночи в которых, как рыбы, плавают кошки.
Будет пиджак. И покажется Юльке коротким,
Этот пиджак. Море. Лето. И крошки
Теми что рыб (ну не кошек же) в море кормили
Будут сверкать над слегка увядающим парком,
Будут считать попадающие в кровь промилле
Водки, и моря, и смерти. Жарко.
Красный закат над прибоем наверное к месту.
“Белая гвардия“, впрочем, наверное тоже.
Нам все равно не удастся порадовать Весту,
Ну так хотя б Пенорожденную, все же сможем.
И будут дожди лить, опять над горами Солхата,
Флаги болтаться, как тряпки, на мачтах корвета,
Будут тянуться удавами по стекловате
Дни. Прямо к пляжам Нового Света.