Не пудри мне ноздри лавандовым пеплом –
я больше не верю в сны...
совместных иллюзий короткие метры...
интимный ночник луны...
Въедаются в кожу фантомные краски –
до боли нелепый грим,
но...
кто же не любит кровавые сказки,
случившиеся с другим.
Привычно меняю причёску и пояс –
чулочный... и – часовой.
Ты прав: я сбегу – унизительно смоюсь,
в реал нырнув с головой.
Я мастер зубами расстёгивать брюки
и ствол брать в горячий рот.
Поэзия, друг мой, – высокие муки...
а проза – наоборот.
(Что ж, все, кто способен кончать лишь словами,
надеюсь, уже в с/аду...)
Да дело не в том, что не сбудется с нами –
ведь я от себя бегу...
как, впрочем, и ты.
Так подбросим монетку...
Мне – Запад.
Тебе – Восток.
_________________________________________
Но – шарик-то круглый...
и чуется: летом
всё будет наоборот.