Опять неделя начинается в четверг,
А я всё жду, когда с небес прольётся дождик.
Так художник смотрит вверх,
Когда картину ты отверг.
Он огорчится, но продолжит
И предложит что-то сверх
Дешёвой рамы и фальшивого холста
С изображением ненастоящей драмы.
В этих храмах нет креста,
Но память есть - болят места,
Где на душе остались раны.
Кто-то машет нам с моста.
И я узнал её,- прелестница среда.
Стоит, расставив широко худые ноги.
Нравы строги, суть проста -
У старых слухов борода
Длиннее жизненной дороги.
На огне кипит вода.
Мой верный вторник, что стоит над котелком,
В него бросая из мешка сухие смеси.
Суп из спеси с молоком
Не растворяет в горле ком.
Когда душа хоть что-то весит,
Люди ходят босиком.
А понедельник вновь прочистит всем мозги,
Заставит делать нелюбимую работу.
Как субботы не беги,
Заплатишь пятницы долги
И вновь возьмёшь в мажоре ноту.
Тут опять пойдут звонки...
И вот тогда протянут руки города,
Как тайный дар мне передав своё везенье.
В день весенний толщу льда
Растопит талая вода.
Всё завершится воскресеньем.
Пусть же будет так всегда.
13 - 14 марта 2019.