Для мятущейся для души,
Вопиющей в ночи: «За что же?»,
Есть ответ не совсем похожий
На отписку для нас, чужих,
Нас, не признанных, нас, изгоев,
Для чего-то пришедших в свет,
Но сбежавших от быта, бед
В мир на поиск своих героев.
А за то, что ты просто есть,
Ищешь свет свой в конце тоннеля,
Ждёшь любви как всегда, в апреле,
Слабо веря. И это жесть.
Что же движет нас и толпу,
Ускоряя в безумном ритме,
Чтобы срезать кого-то бритвой —
Эка убыль в большом полку...
Вот ещё один, павший ниц,
Не нашедший своих героев.
Посочувствуем и закроем
В книге жалоб набор страниц.
Или мимо пройдём с толпой,
Пожимая себе плечами.
Пропоют ему, со свечами,
За пожизненный упокой.
Ищем друга — кругом стена
Из глухих, равнодушных, дерзких.
В этой жизни мы так, издержки,
Что взывают ввысь: «На-хре-на?!»