Ты со своими мыслями один.
И только - пара строф о ней, на память...
...А Здравый Смысл - суровый господин
с неласково поджатыми губами.
Он, равнодушный мелочный сатрап,
не понимает чувственности речи.
Наверно, ест овсянку по утрам,
не пьёт вина - оберегает печень...
Его покой - холодная постель.
Он никогда в друзья к себе не примет
того, кто под наркотиком страстей
теряет репутацию и имидж...
Когда терзает каверзный вопрос
извечных философий: а на кой я?..
то Здравый Смысл затягивает мозг
лиловой плёнкой сонного покоя -
и всё с листа уходит в никуда.
И мысль о ней становится прозрачней...
И ничего недавняя мечта
уже не значит.