Утро. Дождь идёт отвесный,
ствол в лесу замшелый треснул.
Спрятаться б в укромный уголок.
Дождь весенний, но колючий.
…Развиднелось. Гонит тучи
зябкий, до мурашек, ветерок.
Подошла к ручью несмело.
Под ногами лист опрелый.
Оп! И перепрыгнула ручей.
Не смешно. Ушибла ногу.
Выбираюсь на дорогу.
С возрастом не стала я ловчей.
Гляну ввысь на синий сгусток,
ствол замшелый треснул с хрустом,
сок берёзы – розовой слезой.
Лес нагой дымится светом.
Тишина стекает с веток.
Оплывает небо бирюзой…
Ох, весна моя, со стоном
и ручья хрустальным звоном!
А предчувствий вовсе никаких.
Лишь бы были все здоровы!
Ждём вестей приятных новых,
и ни дай нам, Господи, плохих.