Шесть лет назад прочтя подобное произведение в ЦДЛ, в малом зале ко мне подошли с предупреждением прикрыть рот, мол, всё, что сейчас происходит - правильно и далее всё будет только лучше. Прошло шесть лет,я перечитываю свои произведения и замечаю, что стало ещё хуже. И, главное, мы поэты молчим. Мы молчиим и трясемся, как битые собаки оттого,что нас могут заткнуть жёстко, зло по-барски. А можно? А разве можно писать неправду? Разве можно своё творчество, свою ДУШУ скрывать? Ведь мы пишем не толтко для себя. Мы пишем для тех, кто нас читает, а нас народ читает. Простой народ такой же,как и мы. А мы молчим и позволяем убивать наше творчество, нашу культуру, нашу душу.
Мне надоели ложь, обман и фальшь,
Брезгливые сокрытия всей правды,
В глаза:"Всё чудно!", За глаза - всех в фарш
На бойню не угодных, на расправу!
А мы молчим, у губ тряся перстом,
И спины гнём, под плети подставляя,
Мы под прицелом ходим, под стволом,
И мир иначе этот представляем.
Не хорошо, и будущего нет,
Мы - стадо и плюём на наше поле,
Кому-то - рай, ну, а кому-то - смерть,
Кому-то лишь нажраться бы и в стойло.
И будем так столетиями жить,
Плестись покорно за одним бараном,
Не радоваться жизни,не любить,
Трясти худым и оголенным задом.
Гнилого сена нам дадут клочок,
Чтобы на время рты свои закрыли,
Жуём враньё сухое и молчок,
Тупея, забываем КЕМ мы были