Спина твоим дыханием согрета,
И снова прорастают крылья -
Они присущи всем поэтам,
И путаю я сказку с былью.
А солнце бьется в дом с поклоном,
Катаясь в тёплых половицах.
Пророчит ветер листья кронам,
И что-то лучшее случится.
И быть не может по-другому,
Вот-вот грядёт святая Пасха.
Мы с верой припадём к иконам,
Взамен имея Бога ласку.
И будет солнце в половицах
Скакать, как маленький котёнок.
И просветлеют наши лица,
Хоть мир вокруг так тонок.