Отче, Вселенная, Будда ли, Дед Мороз —
чем бы ты ни был и где бы ни ночевал,
кто бы ни лил по тебе крокодильих слёз
и ни искал бы в треске пустых зеркал —
я к тебе обращаюсь от всей души,
если она нашла в моём теле дом,
если такая есть у меня внутри,
если она являет собою ком
в горле моём, охрипшем от звонких слов
в адрес твоих потерянных мной хором.
я не прошу избавиться от оков
и наградить меня тихим спокойным сном.
я и сама оковы расколочу,
спать мне не нужно, жизнь моя — непокой.
да и его — покоя — я не хочу…
это письмо же носит запрос другой.
милый мой, существующий или нет,
облик любой, желанный тобой, прими,
только явись и дай мне простой совет,
как сохранить мне в сердце хоть часть любви,
чтобы хватило близким, родным и тем,
кто заставляет силы собрать в кулак,
чтобы не стать мертвее гранитных стен.
лишь намекни, как сделать мне это? как?
я не прошу лелеять меня, жалеть,
мне и самой не жалко себя нисколь —
я лишь молю от слов моих уберечь
тех, кто от них всегда ощущал лишь боль.
я лишь прошу избавить их от меня,
жадной до времени, скованной в плане чувств.
это моя лишь, слышишь, моя вина
в том, что чулан эмоций безбожно пуст!
Отче, Вселенная, Будда иль Дед Мороз,
если ты хоть немножечко настоящ,
то, посылая стопки стихов и проз,
не обойди в реестре и мой шалаш.