Понятно, что отвлечься
помогут мне заботы.
О детях и о внуках,
о чистом и святом.
Но вот уже в минуты
от праздничной субботы,
и в ночь, когда не спится,
то мысли всё о нём:
Я вижу отчий домик
до трещинки знакомый.
Забор, тропа, ворота,
и всё до мелочей.
И сельская грязища
пейзаж вполне законный.
Убожество родное,
пристанище грачей.
И горло перехватит,
что вырваться не можно.
А вырвался – не сложно
на спусковой нажать.
И я кричу от страха,
что нету пистолета.
Что прошлое настигло
и некуда бежать.
Но жизнь – такая малость,
от детства чуть осталось.
И вот теперь на старость
свалилось и душить.
За что – не понимаю,
безвинно ли страдаю?
А если и безвинно,
знать, надо пострадать.
И я кричу: - Вот блятство,
зачем мне вновь рождаться.
Зачем мне снова драться?
Вся жизнь моя зачем?
Хорошим вроде было.
Ну, было и забыло.
Прошло – хвалиться нечем.
Но снова-то, зачем?
Да, я за всё в ответе,
что было перед этим.
Мне новое не светит,
а прошлое претит.
Но так я в информацию
вбиваю бифуркацию.
Сижу, зубами клацаю.
А кто мне запретит?