Вспоминая, наконец,
Наши разговоры,
Я прошу: прости, отец,
Бывшего мажора.
Что надежды подавал,
Шёл к высокой цели,
Но не все их оправдал
В этой канители.
Что не с теми и не так
Я к мечте стремился
И от многих нужных драк
Тихо уклонился.
Позволял себя увлечь
Разной ерундою.
Не умел родных беречь,
Занятый собою.
Что метался, сбившись с ног,
Зрил в себе поэта,
Обижая, видит Бог,
Ближнего при этом.
Что в Игре себя считал
Недостойным Града
И к вершине пропускал
Тех, кого не надо.
Не срывались тормоза
У интеллигента:
Подлецов не бил в глаза
(Были ведь моменты!)
Медлил с главным, чуть ленясь,
Мол, ещё успею...
Ну, а время, не спросясь,
Понесло быстрее.
«За движение вперёд
Каждый чем-то платит.
Только труд не подведёт», -
Так ты мыслил, батя.
...Что ж, доволен будь вполне:
Я, как прежде, в сече,
И гармония во мне,
И ещё не вечер!
2016-2019