Играл с песком солёный бриз
С проворностью ткача.
Кружился,создавая фриз
Песчаного ковра.
Я был невольно удивлён
Сравнением условным.
Как будто вторгся в чей-то сон
С сюжетом инословным:
Что я в пути: не год, не два
И никого навстречу.
Лишь проплывают острова-
Деталей не примечу.
Ах да, безжизненные скалы
На этих странных островах.
Вдруг проявился лик Вараввы.
Как обнажённый в правде страх:
Принять от Понтия Пилата
Свободу, яко смерть Христа.
И этот берег, как расплата.
И эту жизнь, как горсть песка?