Дар поэта — проклятье, награда ли?
Где-то мирно идёт чередом
Жизнь людей бытовая изрядная,
То под горку, то в гору с трудом.
Словно ровно прочерчена линия:
Жизнь, работа, листва за окном;
Боль любви одинаково синяя;
Тёплым светом согрет милый дом.
А ты бьёшься с утра и до полночи,
Что не миг — колыханья в груди.
Волчий вой и взахлёб краска черная —
Всё одна лишь секунда любви.
Светлый дом тебя греет на время лишь,
А потом гонит в стужу и в ночь.
Ты найти себя в мире сумеешь ли,
Или в самый рассвет сгинешь прочь?
Что ты делаешь, муза игривая?
Ведь героев ты сводишь с ума:
Даришь крылья небесно красивые,
А потом душишь горечью дна.
Сколько пало к ногам твоим шёлковым
Тех великих, кого мир любил?
Каждый с сердцем открытым пришел к тебе,
Но не каждый ответ получил.