Этим утром ложится на снег
Ранний,раненый,болью омытый,
Одинокий родной человек...
Неживой и давно позабытый.
Он хотел бы коснуться очей,
Целовать её нежные руки,
Слышать смех и звучание речей,
Но в висках бьётся шёпот разлуки.
Он забыл этот вечер,но в парк
Снова память,как раньше,вернула,
И запомнился стук каблуков,
Как клубочком свернувшись,уснула...
Каждый год он сюда приходил,
Каждый месяц и в день расставания
Он цветы ей всегда приносил,
Пораженный её очертанием...
Силуэты мелькают вдали,
Не дождался опять...Стоит ждать ли?
Эту даму,зови не зови,
Не её ли потом вспоминать мне?
То ли любит,а,может,игра?
Что же я как дурак среди поля?
Но любая дороги верста
Нить незримая будто с тобою...
Этим утром на листьях лежал,
На снегу рисовал ей приветы,
Летом жадные капли вдыхал,
А весной вновь искал её эхо...
В лужах зайчиком,свежей росой,
И тоской,что сорвёт с ран повязки,
Он однажды не выдержал бой,
Вновь поверив в нелепую сказку...