Мои стихи

   

Исписано листов не мало…
Там озаренье полыхало,
где, дня залечивая раны,
приходит вечер этот странный
в своей очередной попытке
найти в мозгу из мыслей слитки.
Продать, продать бы подороже…
Стихотворенья – вон из кожи
все лезут на рожон так глупо.
Они и связь времен, и рупор
несостоявшейся надежды.
Уже не будет так, как прежде!
Прорвав прозаиков запруду,
ко мне приходят отовсюду
стихи - помощники мои.

10 декабря 2018


У времени есть парус одинокий...
На нем рисует ветер строки...
Им дождь и грозы - нипочем...
Они коснутся - то плечом,
то взглядом, чувствующим дали,
то тихим окликом печали...
То крыльями летящих лет,
которым просто счета нет...

Виктор Остапенко   06.05.2019 12:00