Ты включаешь лампу на столе,
Открываешь толстую тетрадь,
В сумраке картинных галерей
Кто-то ждёт, когда сорвут печать.
Ты не знаешь, что шумящий лес
Слишком зелен, чтоб покой дарить,
Что посланник охранят честь,
Чтобы о тебе скорей забыть.
Но душа прогневала богов
И страдать она обречена,
Потому неслышен звон подков,
Потому возводится стена.