Жеребьёвка
1.Ольга Хворост Провинция vs Алёнка Овсянникова Авария
http://www.stihi.ru/2015/04/11/8859
http://www.stihi.ru/2019/01/12/2039
2.Юлия Александровна Михайлова Корабль vs Лана Юрина Всё ниже солнце
http://www.stihi.ru/2019/02/18/9358.
http://www.stihi.ru/2018/12/18/66
ТЕКСТЫ попарно * сеяный ** несеяный
1.Ольга Хворост Провинция vs Алёнка Овсянникова Авария
*
Огромное спасибо Ане Рубинштейн,
без которой этот стих не родился бы.
Коптит провинция тихонечко,
нетороплива и проста...
приедешь - и до боли хочется
начать всё с чистого листа,
вернуть/вернуться, плакать/плакаться,
просить/проситься - как? куда? -,
смотреть на старой церкви маковки,
на камышовый плюш пруда,
не торопиться, не загадывать
вперёд ни на день, ни на час,
в раю всамделишном, заМКАДовом,
пить после бани сладкий чай,
жить незатейливо и буднично
и наблюдать, как в свой придел
над серой пылью переулочной
зевая, ангел пролетел.
**
Он общедоступен как Мона Лиза,
Бронзов, как яйца клодтовского коня,
Он классика, точно "виллис" времен ленд-лиза,
Всеми обласкан, захвален, зализан,
И вообще он не про меня.
Он завтра в Омске, во вторник - в Нижнем,
Пищат студентки, трещит от оваций зал,
Но в полдень я буквально столкнулась в книжном
С ним, настоящим, а не тивишным,
И даже не помню, что он сказал,
Что было написано на футболке...
Он любит футболки - об этом писали в Elle.
Но он подошел к магазинной полке,
Снял томик своих стихов,
Подписал, заплатил, и - ёлки! -
"На память о нашей аварии, мад'муазель".
Он разведен, ему сорок, живет под Тверью,
Я знаю о нем все - для этого есть соцсеть.
Но вот посмотрю на томик - и глупо верю,
Что может судьба иногда ошибаться дверью,
И хочется выпить для храбрости, окосеть,
Еще раз внимательно перечитать досье,
Набрать его номер... "Я ваша Авария, мсье".
2.Юлия Александровна Михайлова Корабль vs Лана Юрина Всё ниже солнце
*
Пережив много мелких дождей и цветущих верб,
Я построю бумажный корабль. Он сорвётся вверх,
В ледяную купель облаков и горячий свет.
Только вниз не смотреть! Только помнить: возврата нет!
Так взмывают орлы, если им умирать пора.
Так последнее слово парит на конце пера.
Только так ты летишь, и вопрос на губах горчит:
Здравствуй, Пётр, скажи, не по мне ли звенят ключи.
И не нужен ответ, и ветра на твоём борту.
И молитву творишь, но, возможно, совсем не ту:
Святый боже, не дай, чтобы ветер шальной утих,
Словно первое чувство и словно сожжённый стих.
Я построю корабль и сумею забрать с собой
Чайный запах жасмина, часов кукушачий бой -
За начало вселенной, за белый ломоть луны.
...Но пока только пеплом ладони мои полны...
**
Всё ниже солнце, ниже и светлей.
Качает небо поздних журавлей,
а ты качаешь небо на ладонях,
баюкаешь тугую синеву –
мне всё равно, во сне ли, наяву –
не расплескай! (иначе мы утонем)
Смотри, уже стремится первый снег
в ловушки детских рук, неспящих рек –
отдать себя, заполнить все пустоты,
саднящие, как водится, внутри.
И в белом так изящны пустыри
на тусклом фоне городских высоток.
Возможно всё: случатся холода
и в трещинках застывшая вода
раздавит стенки – заболит, заноет.
Но сколько б нас ни ожидало зим –
простим, переживём, детей родим!
Пока ты небо держишь надо мною...
================================================
Предфинальный отборочный тур…