В моей башке с утра такая срань...
А вы что думали: жеманные поэты
отлить не ходят за чужой сарай,
срыгнув с души похабные куплеты?
Во все века расхлёбывал забор
потуги творчества с цензурой простатита.
Спрошу у Музы: «Сплюнем и забьём?» -
и, шаркнув ножкой: «Ах, мадам, простите?!»
Меня учил писать двадцатый век,
и писать у него же научился.
Родился после дождичка в четверг,
и славно прожил... по нечётным числам.
Когда бы вы, наморщив гордо лбы,
спешили мне пощёчину отвесить...
Какое Слово глоткам молодым
мы завещаем?..
Вам не интересно?
Крутил и я за яйца у кота
и нудно шамкал, слог в мозоль сбивая.
От той поэзии, как вспомню, - дурнота...
Душа икает и бормочет: «Вау...»
Поэт ли я?.. Оскомина в стихах
мне не нужна... А вам? - решайте сами...
По мне, так лучше слушать петуха -
не соловей, и крылья подтесали...
Зато орёт с зари и от души! -
как на Руси заведено со скифов...
Меня от правды-матки не тошнит -
нашлось бы Слово с филигранной рифмой!