Мне кажется, что все эти обрывки
Не имеют никакого смысла.
Я на секунду,
Откладывая ручку, карандаш,
Зависла.
Графично нарисован мой портрет в твоем сознании нелепом.
И красоты моей цветы не подчеркнуть ни магией, ни светом.
Твой завороженный, восхищенный взгляд с водительского, пассажирского сиденья
Я тщетно ржавой теркой из головы, тогда как я - твое творенье.
Что для меня - огромный мир,
Тебе, творец, не показалось и секундой
Мне каждый вдох - тебе лишь дым,
А в голосе моем полно мелодий струнных.
Я 2 минуты помолчу и всем дам знать, что мы пытались.
И почему так получается всегда?
Натурщик в творчестве - лишь малость.