Уже обсохла на траве роса,
над головою жаворонка трель.
К посевам из под ног моих овса
испуганно метнулся коростель.
Мелькнул, пропав из глаз. Его уж нет.
Лишь след во всходах молодых стрелой
овса пронзает волны, словно след
торпеды, что несётся под волной.
Забавен быстроногий бегунок!
Зачем же крылья, чёрт возьми, тебе,
надеешься коль на проворство ног
с опасностями грозными в борьбе?
Неплохо может вроде он летать.
Но слышал я... Похоже, врёт народ!
Не верится! И всё же, как сказать,–
пешком он будто в Африку идёт!
И почему, – неведом мне ответ, –
он сторонится синевы небес?
Пропал в овсах живой торпеды след,
смешной бегун из глаз моих исчез...
Фото из интернета.