Пришла весна, берёзки расцвели,
Деревни закудрявились плетнями.
Стихами я заполнил новый лист
И розовыми чьими-то конями.
Встряхнув от пыли старенький шушун,
Уже почти собрался прогуляться –
Но что-то грызло – может, допишу?
Тем боле – есть откуда вдохновляться.
Почти закончил, тут Есенин, блин,
Проходит мимо, золотом охвачен…
Я, как и он, не буду молодым,
Рассеется стихов печальный дым,
И я, жуя стихов печальных жвачек,
Уйду в народ печальным и седым…
Сплету из слёз дырявенькую шаль,
Укроюсь ей от гнусных пародистов,
Мучителей, бессовестных садистов.
И будет мне себя немного жаль…
Под шалью этой плачь, а хоть пляши,
Удобно всё, да вот стенокардия
Опять в висок мне постучит – пиши!
Пиши, поэт! Пока, что не в груди я.
Пока стремленье бьётся у виска,
Пока нам есть, чего и где натырить,
Жива твоя нетленная строка!
Не верь, поэт, что дважды два четыре.
Не верь, поэт, что пишешь не стихи,
Что ордена дают, кому попало…
Ну что с того – не подковал блохи?
Да, не кузнец. Поэт. А чё? Вам мало?