Мне писать лишь о счастливой доле,
Мне лишь только Бога прославлять!
Но закралась мысль о промедоле -
Я её отправила гулять.
Я её послала на три буквы,
Прочь её отправила пинком.
А восходы - кровью, соком клюквы,
Красной розой и кладбищенским венком.
За окном прекрасно, ах, красиво!
Аж малиновый мне полнит сердце звон,
Но пишу я бред кобылы сивой,
Мысль о промедоле выгнав вон.
Бог уж полночь выплеснул из фляжки,
Всё хрустально, звонко, чем не Храм?
Мысль о промедоле, ох, бедняжка,
Бродит по заброшенным дворам.
Я виски сжимаю, мне не спится.
Мне бы только Бога прославлять.
Ведь та мысль, она - подбитой птицей...
Брошу всё. Пойду-ка с ней гулять.