Дух графоманства или же просто бес
Душу мою на строки всю жизнь изводит?
Все говорят друг другу: «Христос воскрес!»
Я не понимаю, что происходит.
Апрельское Солнце ставит рекорды, жжёт.
Крысы чарльстон танцуют возле шашлычной.
И кто-то внутри меня смеётся и ржёт
Над происходящим так, что аж неприлично.
Пыльца берёзы щекочет ноздри и жжёт,
И Бог его знает, чья ещё – ослепляет.
Я плачу от раздраженья – Природа ржёт
И дождичком облегченья благословляет.
И воздух очищен. И соловей в листве,
Любвеобильный тенор, всю ночь токует.
Скажете, не токует? Токуют все,
А графоман по новым стихам тоскует.
И я вроде тоже как соловей в листве:
Пел о любви, но любимых терзают бесы.
Женщина если не любит – тушите свет.
Старые девы, художницы, поэтессы.
Устал – прошёлся. А КейЭфСи тут как тут:
За двести рублей накроет ланчбокс-поляну.
Стишки графомана – вполне себе фастфуд:
Скороспелый, недорогой, популярный.
Но думаю: водит моей рукой не бес.
По законам жанра этот стих закольцован.
Христос-то понятно: воскрес. Правит с небес.
Господня Вечеря это – вино с мацою…